Pi\u00f9 passano i giorni pi\u00f9 mi rendo conto della potenza di quest’esperienza.<\/p>\n\n\n\n
Che poi i giorni passano, non posso farci nulla, e allora devo impararla a gestire questa potenza. <\/p>\n\n\n\n
“Ne verr\u00f2 sopraffatto”, penso, forse attirandomi la sventura. Ma ora che ho paura so cosa farmene. <\/p>\n\n\n\n
Canalizzo. <\/p>\n\n\n\n
Osservo.<\/p>\n\n\n\n
E costruisco.<\/p>\n\n\n\n
L’ultimo giorno a Hopeland il filo con tutte le buste appese era ormai solo pi\u00f9 un filo. <\/p>\n\n\n\n
Era stata un’idea di Gago\u00f9, quella di mettere un filo nella dining area<\/em> con appese delle buste, ciascuna con sopra scritto il nome di uno di noi. Cos\u00ec chi voleva poteva lasciare un bigliettino, un ricordo, un pensiero nelle buste che pi\u00f9 desiderava.<\/p>\n\n\n\n Un’idea bella e malvagia allo stesso tempo. Come i ricordi: belli e malvagi. <\/p>\n\n\n\n Sono tornato a Torino dopo aver finito le lacrime sotto la quercia. <\/p>\n\n\n\n Finalmente sento che ci sar\u00e0 qualcosa che mi mancher\u00e0: erano troppi viaggi che evitavo la mancanza sotto uno strato di distanza. “Non mi affeziono, cos\u00ec non soffro.”, diceva il mio cervello all’anima. <\/p>\n\n\n\n Questa volta invece soffro. E sono contento. E sono vulnerabile. <\/p>\n\n\n\n Il volo fa ritardo: mi sento in colpa. I miei genitori sono venuti a prendermi a mezzanotte e mezza a Malpensa. Il giorno dopo lavorano e saranno stanchi, mentre io sono tornato da un mese di assoluto godimento, e domani dormir\u00f2, credevo. <\/p>\n\n\n\n “Siediti davanti cos\u00ec fai compagnia al babbo che senno si addormenta.”, la mamon prima di chiudere il bagagliaio.<\/p>\n\n\n\n Eseguo. Forse un po’ svogliato. Ma sono migliorato. <\/p>\n\n\n\n Racconto, tanto, non tutto. Siamo entrambi stanchi, il babbo pi\u00f9 di me, cos\u00ec lo lascio parlare.<\/p>\n\n\n\n “Sto pensando che forse non voglio prendere pi\u00f9 aerei.”, interrompo un attimo di silenzio.<\/p>\n\n\n\n Interpreto il suo silenzio con un: “eccoci qua con un’altra delle sue…”. Gli spiego che \u00e8 per ragioni di inquinamento, e poi che viaggiare via terra \u00e8 molto pi\u00f9 autentico, e poi che ho conosciuto sti ragazzi francesi che facevano cos\u00ec, e poi che ci sono soluzioni alternative come l’autostop e le gambe…<\/p>\n\n\n\n Forse peggioro la situazione. Forse no. Mio padre \u00e8 un figo. <\/p>\n\n\n\n Torno a casa e scopro che mi sbagliavo: dormo poco. 4 ore la prima notte, 5 la seconda, 5 la terza. Devo ricorrere alla siesta pomeridiana: “meglio, non saprei che farmene di tutto questo tempo libero.”<\/p>\n\n\n\n La seconda sera apro la busta piena dei bigliettini che quella gente che gi\u00e0 un po’ manca s’\u00e8 presa il tempo di scrivermi.<\/p>\n\n\n\n Vado piano: voglio dare loro, al momento, alle mani che impugnavano quelle penne, ai ricordi, voglio dare a tutto ci\u00f2 il giusto valore. <\/p>\n\n\n\n Quante cose che mi sono perso. Quanta bellezza ho lasciato scorrere via senza fermarmi semplicemente ad osservarla. E respirarla. Tornassi indietro… no, ho imparato qualcosa da questi viaggi: nessun rimpianto, le cose vanno come devono andare. <\/p>\n\n\n\n La mattina ne pesco un altro: ancora Flo. Due volte Flo. Chi se l’aspettava. E’ ritagliato male, come se appartenesse a qualcos’altro, come se non fosse stato pensato. <\/p>\n\n\n\n “a poem i love a lot, Lo dimentico, fino al giorno seguente. Allora cerco la poesia: la trovo in inglese. Ma le poesie vanno lette nella propria lingua. E’ un linguaggio che supera la conoscenza, e il cuore di lingue ne parla una sola. <\/p>\n\n\n\n Trovo la traduzione in italiano su un sito di una ragazza che mi immagino avere una quarantina d’anni, e che lavora in un ufficio a Mantova, o Piacenza, o qualche altra piccola citt\u00e0 del centro nord, e che non ha mai smesso di volersi bene. <\/p>\n\n\n\n Le ultime righe mi fanno pensare. Forse perch\u00e9 mi piacciono. Forse perch\u00e9 Flo aveva ragione.<\/p>\n\n\n\n Solo un vecchietto canuto, che sarebbe un profeta, Intanto quella paura della quale so che farmene mi ha fatto incontrare Alessia, e Marco, e poi ho fatto i complimenti a Pigna per la vittoria del campionato, e ho chiesto a Roxy se ci prendiamo casa insieme per questo mese, e poi ho fatto il pane.<\/p>\n\n\n\n Ci sono ancora dei bigliettini nella busta. Il tempo ha le sue regole.<\/p>","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Pi\u00f9 passano i giorni pi\u00f9 mi rendo conto della potenza di quest’esperienza. Che poi i giorni passano, non posso farci nulla, e allora devo impararla a gestire questa potenza. “Ne verr\u00f2 sopraffatto”, penso, forse attirandomi la sventura. Ma ora che ho paura so cosa farmene. Canalizzo. Osservo. E costruisco. 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maybe you find some beauty in it
A SONG ON THE END OF THE WORLD.
Czeslaw Milosz
xxxFlo” <\/p>\n\n\n\n\n
Ma profeta non \u00e8, perch\u00e9 ha altro da fare,
Dice legando i pomodori:
Non ci sar\u00e0 altra fine del mondo,
Non ci sar\u00e0 altra fine del mondo<\/em><\/p>\nCzeslaw Milosz, Canzone sulla fine del mondo<\/cite><\/blockquote>\n\n\n\n