"La aquí y ahora es una mierda!", Erika me había asombrado, que Persona de Ibiza que ya había conseguido desengañarme de mis cómodas certezas. "La aquí y ahora es sólo una forma de mantenernos anclados aquí, sin sueños ni raíces. Habla contigo mismo a los cuarenta, a los cincuenta, pide orientación, establece una relación con el tiempo viajando a través de él".

Por favor, adelante, decían mis ojos.

Siembra una semilla donde creas que no puedes llegar. Piensa a lo grande, Jacopo. Exagera". que aunque todo fuera mentira, que bueno es escucharlo ¡¿y respirar profundamente el aire de la libertad?! "Estamos en medio de dos eclipses: es el momento adecuado para expandirse. No te sientas a revolcarte sobre qué camino tomar. Manifiesta cosas que nunca pensaste: el Universo, en este momento, da la bienvenida".

Por favor, para, dijo mi aliento: fatigado en pos de tanta inspiración.

A continuación, nos dimos el gusto de tomar un postre, o más bien dos.
Redescubrimos el verdor de una Ibiza pocas veces tan exuberante.
Y nos despedimos en un abrazo, dejando un resquicio abierto para ese mañana, con el que me parecía lícito lidiar.

ABRAZA EL AGUA FRÍA

Ibiza es, ante todo, una isla.
Antes de ser tierra de discotecas, millonarios, chic radical y gente vestida de envidia, Ibiza es una isla con su propio cielo y su propia tierra. Una tierra inesperada y, afortunadamente, verde: gracias a los días de lluvia que habían precedido a nuestra llegada: la mía, la de Gobi y la de Thibault.

Es domingo por la mañana y ya estoy privado de sueño: he dormido tres horas, debido a que el avión era demasiado temprano y el zanchetta demasiado tarde. El vuelo no dura tanto como una borrachera, y a las 8 ya estamos exhaustos y hambrientos fuera del aeropuerto. El autobús número 10 actúa como nuestro Caronte hacia 3 horas de estasis sentados en un bar, esperando a que la furgoneta que hemos alquilado aparezca ante nuestros ojos.
Enviamos a Gobi a esconderse (habíamos reservado una furgoneta sólo para dos personas) y cerramos el papeleo: vuelta a la manzana, marchas que luchan por engranar, y Gobi estará en la esquina para recogerte.

Cada punto del mapa de la isla parece estar conectado por un intervalo de tiempo que ronda servilmente los 20 minutos. La distancia ya no es una unidad de medida. Gana el deseo, en un ejercicio hedonista de autocelebración. Primero un mercadillo todos los hippies con dinero (Les bobos, como dicen los franceses), luego un paso al sol, y el deseo de Thibault de ir al mar rompe el hechizo. El deseo siempre gana. Así que el mar y la playa de Cala Xarraca para abrirnos los ojos.

El tiempo parece correr tan rápido que tropieza con sus propios pasos, y somnolientos por el sol, y adormilados por el mar, nos dirigimos hacia Juntos, donde nos esperan Sonia y sus amigos. Un sorbo de cerveza y una mirada al huerto: lo justo para recordar la eterna batalla entre la ciudad y la naturaleza. Olfateo todas las plantas que cruzo entre las hileras, sorprendiéndome de mi memoria olfativa, aún firme en sus principios bucólicos; Gobi, mientras tanto, recuerda que es agrónomo y suelta andanadas de acuaponía que nosotros, ignorantes a ultranza, no habíamos aprovechado como oportunidades milagrosas.
Nos sentamos en el jardín.
Luego nos levantamos y vamos a otro mercadillo.

Aquí la situación es como la anterior pero peor/mejor/ o cualquier otro acrecentamiento.
Los bancos dibujan un mantra sobre la grava y desde lejos la música tribal Nos atrae a los jóvenes rebeldes, a los viejos soñadores, a los hombres, a las mujeres, a las pinturas rupestres, a los urinarios de Duchamp... nos atrae a todos* para que movamos nuestros cuerpos mientras el Sol comienza un tímido ocaso. De repente, la música se detiene: un hombre, que podría ser un chamán o el director general de Rolex, toma el micrófono y nos invita a dar las gracias al Sol. El mundo gira. El mundo da las gracias. Y la música se reanuda.

La tarde, que ya es noche, es una caja de hojalata con ruedas aparcada a un puñado de metros de un acantilado. Arriba, las estrellas. En el fondo arena mezclada con roca. Alrededor la oscuridad, llenada sólo por el péndulo del mar.

El lunes tenemos menos sueño y más ganas de naturaleza. Así que nos perdemos, proféticos autosaboteadores, en una excursión a Punta Moscater. "¿Seguimos o volvemos? ¿Tenemos que estar en la costa oeste a las 6 de la tarde?", pregunto despreocupado a mis compañeros de viaje.
"¿Cuánto queda para terminar el viaje?", señaló Thibault.
"Falta como una hora y pico, creo", improviso como líder scout.
"Vale, vamos", y emprendemos un hipotético viaje de ida y vuelta.

Después de un cañón, el mar.
Delante está el sol.
En el cuerpo el sol.
Y el deseo de una precuela veraniega.

Nos desnudamos y, desnudos, abrazamos el agua fría, dejando que ella haga lo mismo. Ella también desnuda. Ella también nos abraza.
Como lagartos buscamos el sol, fingiendo indiferencia ante los demás exploradores, y mientras nos secamos declaro mi culpa: "No quiero hablar. No quiero escuchar". Siguen los veinte minutos de silencio habituales. El más hermoso. El más honesto.

Las dos horas siguientes son intentos de redescubrir la carretera, cero blasfemia y el calor vacilando entre el agua y la cerveza. Luego furgoneta de nuevo, y otro acantilado en la costa oeste, a Sa Figuera Borda. Gobi cumplía años y el mundo le había regalado la gratitud de un abismo sobre el mar, comida, estrellas y amigos.

Pasamos una noche sin darnos cuenta de la singularidad del momento.
Pero disfrutamos de nuestras pasiones: la música, la comida, la libertad.
Si alguien tenía algo que agradecer, éramos nosotros y nuestra decisión de vivir en exceso.
El resto era un hermoso marco de un cuadro invisible.

El martes fui a visitar a Erika en Sant Agnès de Corona: Esperé la mejor tortilla de la isla, mientras comía un pan plano de aguacate y salmón; y en tal incoherencia gastronómica, me abrió el cráneo, vertió en él revoltijos de palabras, lo sacudió y me mandó de vuelta a tierra firme.

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Del aeropuerto de Valencia a casa, reina el silencio: la belleza cuesta esfuerzo, escribió un yo con menos barba y más pelo.
Llego a casa y me siento en la silla de oficina abandonada del balcón: le cuento a Sarah los tres últimos días, pero las palabras son un recipiente demasiado pequeño para tanta sencillez.
Así que me interrumpo, enciendo una zanchetta y enmudezco, me encuentro abrumado por una inmensa gratitud.