{"id":598,"date":"2023-12-31T19:10:10","date_gmt":"2023-12-31T18:10:10","guid":{"rendered":"https:\/\/averynormalguy.com\/?p=598"},"modified":"2024-01-01T19:15:02","modified_gmt":"2024-01-01T18:15:02","slug":"sceneggiatura-di-natale","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/averynormalguy.com\/es\/2023\/12\/31\/sceneggiatura-di-natale\/","title":{"rendered":"SCENEGGIATURA DI NATALE"},"content":{"rendered":"

“Is it your playlist? Or it’s a random one made by Spotify?”
“No, no, it’s mine.”, nascondendo un velo di imbarazzo tra la ripetitivit\u00e0 del conflittuale gesto del taglio di pomodori, il 30 dicembre, a Torino. “Do you like it?”
“I do!”, nonostante anche egli, Morti, un ragazzo con il quale condivido i turni in cucina al ristorante, sembrava doversi sforzare nel fare del precario equilibrio diaframma\/corde vocali\/cavit\u00e0 orale<\/em> uno strumento di emissione di parole. <\/p>\n\n\n\n

Era musica priva di testi quella. Solo strumenti e suoni figli della maestria nel coccolare, violentare, suscitare speranze e rimorsi, di talentuosi suonatori. Era musica che mi rispediva indietro a qualche remota pedalata invernale, avanti in paradigmi non ancora sviscerati… musica che mi teneva l\u00ec, con le mani sul tagliere e una serie di verdure attorno, a svolgere quasi rassegnatamente la mia intrinseca mansione di cadetto di Guascogna. <\/p>\n\n\n\n

“I do!”, perch\u00e9 l’inglese ci viene in aiuto e alle volte bastano davvero tre lettere per dire tutto l’indicibile con le altre 20epassa<\/em> dell’alfabeto.
Ci aspettava l’ennesimo pranzo in servizio di queste corte, cortissime, vacanze di Natale e il sabato poi aveva un sapore ancora pi\u00f9 agrodolce: condito con le note forti dell’ingiustizia su un letto morbido e accogliente di malinconia. <\/p>\n\n\n\n

“I do!”, aveva risposto Morti, quando ormai aveva gi\u00e0 messo le mani sulla plonge<\/em>. Lontano dagli incroci delle frasi altrui, al riparo da pensieri ancora troppo acerbi per poter essere colti e assaporati.<\/p>\n\n\n\n

La musica suonava, ancora e ancora, mentre la carne sulla piastra sembrava applaudire col suo scroscio di grasso brulicante.<\/p>\n\n\n\n

Poi lo sguardo che, improvvisamente, si ferma sulla manciata di pomodorini ancora da tagliare. E come un filo, mi sono sentito tirare da dietro.
Mi giro, e con le ultime parole rimaste, suggello: “I’m tired of words.”<\/p>\n\n\n\n

Pi\u00f9 incazzato che turbato<\/h2>\n\n\n\n

Fatico a tirar gi\u00f9 due righe.
Sono stanco di pensiero ancor prima di mettermi seduto a scrivere.
Il Natale. Vorrei raccontare il Natale, di quanto mi sia sentito libero di poter mangiare e ingrassare, e mangiare ancora, libero senza risentimento alcuno. Che neanche lo cercavo quell’ospite tra le sedie tutte diverse disposte attorno al tavolo imbandito con segnaposti e centrotavola. Non lo cercavo e ne rimasi colpito quando quell’assenza rispondeva a un’azione scellerata e contraria: non l’avevo invitato.<\/p>\n\n\n\n

No. Non l’avevo invitato quell’ospite che sempre, con i suoi sguardi giudicanti, sa come tenermi ritto e teso come i piombini con la lenza gi\u00f9 a mare.<\/em> Questo Natale no, e io manco lo sapevo. Non mi sembrava infatti di aver scritto alcuna lettera di non-invito.<\/em> Nessun messaggio o telefonata per non-darsi <\/em>appuntamento alla tavola dei miei genitori. Forse devo averlo non-invitato<\/em> in sogno, tra Lorenza che dice di non fidarmi del silenzio di Pera e mia nonna che mi bussa alla finestra della mia cameretta al pian terreno dicendomi che si sente morire. E io che faccio? Cosa posso fare se non rimanerci nel sogno, e buttarmi sul marciapiede per abbracciarla.<\/p>\n\n\n\n

“Nonna scusa. Perdonami tu e chiunque decida le sorti di questo gioco. Se quell’ospite non \u00e8 seduto alla nostra tavola, non vuol dire che non esista.”<\/em><\/p>\n\n\n\n

Cos\u00ec mi sveglio turbato. Anzi pi\u00f9 incazzato che turbato. Con due turni di lavoro davanti e altri quattro consecutivi alle spalle. E l’incazzatura cresce, cos\u00ec come l’ombra di quell’ospite assente.<\/p>\n\n\n\n

“Non scrivi pi\u00f9.”, dice.
“Non fai pi\u00f9 sport.”, dice.
“E lo studio?”, incalza.<\/p>\n\n\n\n

Proprio oggi, come ieri, o doman l’altro<\/em>, che a Torino ci sono rimasto solo io. Perch\u00e9 chi a Los Angeles, chi a Dublino, chi a Berlino, chi a Londra, chi qua dietro, in montagna da qualche parte… Una legge del contrappasso scaltra e suadente, che agita le proprie vesti velate, giocando con lo sguardo che sa di volersi spingere oltre, a toccare, ganar<\/em> come bestia famelica, le carni di quel corpo martoriato da mille paragoni. <\/p>\n\n\n\n

A Natale ho mangiato.
Intorno lavoro.
Scrivo, ora che so di avere i minuti contati prima che il rumore assordante della serranda del negozio mi ricordi perch\u00e9 sono qui.<\/p>\n\n\n\n

“Perch\u00e8?”
…
Sbagliavo.
Me lo domanda senza che al ricordo appartenga alcuna risposta.
Ma non importa.
Io volevo solo raccontare del Natale e di quanto ho pianto nell’aprire i regali dei miei genitori.<\/p>\n\n\n\n

Firmato
Io. Jacopo.<\/em><\/p>\n\n\n\n

P.S.
Oggi andr\u00f2 a correre, sperando di trovare la chiave per aprire le ganasce della rabbia contro l’inquinamento. <\/p>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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