“Come stai?”
“Piano piano”, le parole di El Mehdi, il signore che vende penne e fazzoletti davanti alla scuola, con il quale ogni giorno sono ben contento di scambiare due chiacchiere, e talvolta un abbraccio. <\/p>\n\n\n\n
“Piano piano”, e ogni volta ripenso a questa strana risposta.
Forse perch\u00e9 le ore passano lente seduti al bordo della strada, eppure un “bene” sarebbe molto pi\u00f9 semplice, banale s\u00ec, ma semplice.<\/p>\n\n\n\n
E non c’\u00e8 mattina in cui El Mehdi non lo dica, talvolta ringraziandomi cos\u00ec, senza un apparente motivo. <\/p>\n\n\n\n
Io ancora non lo so il perch\u00e9 di quel “piano piano”<\/em>, ma sono sicuro che un giorno sar\u00f2 io a ringraziare lui. <\/p>\n\n\n\n Sono andato nel Mugello. Andato e tornato in fretta e furia. Avevo colto al balzo la gita di classe (nostalgica retorica) al Taste di Firenze, per prendermi un paio di giorni da lavoro e anticipare la partenza. Era quasi tutto programmato, per una volta: sarei partito sabato mattina col treno delle 8.30, un paio di giorni col solito vecchio La Julienne, e luned\u00ec ritrovo con la scuola a Firenze, per la fiera e il ritorno in pompa magna.<\/p>\n\n\n\n “L’uscita a Firenze \u00e8 annullata!”, un freddo messaggio sulla chat della scuola. Stai crescendo Jacopo. Quasi ti organizzi i viaggi, e in pi\u00f9 ti imponi anche di studiare. Chi sei? Cosa stai diventando?<\/em><\/p>\n\n\n\n Il mio non diagnosticato deficit dell’attenzione sguazzava su quel vagone pieno di gente stranamente chiacchierona per essere un sabato mattina di febbraio, ma la mia perseveranza, o qualche altra forza della quale ancora non conosco l’origine, mi aveva condotto fino alla fine delle slide: fino alla temutissimo vento e i suoi effetti sulle coltivazioni ieeeeee ????<\/p>\n\n\n\n La stazione dal nome pi\u00f9 lungo e principesco d’Italia era l\u00ec, pronta ad accogliermi col suo cielo che solo Torino sembra non avere. Una signora che poco sapeva l’italiano si disperava per aver perso il treno per Faenza: l’ho accompagnata al binario giusto, facendo aspettare La Julienne ancora un po’.<\/p>\n\n\n\n Mentre camminavo fianco ai binari, cercavo il mio riflesso sulle vetrine degli uffici di polizia o del deposito bagagli: mi sentivo un bono, con il pile e il cappellino del mio babbo forse trent’enne. <\/p>\n\n\n\n Dopo la discesa noto Lag in una macchina diversa. Noto Lag in una pelle diversa. Noto Lag con la stessa contentezza di sempre. Salgo, poso lo zaino, “guido io?”, scendo, ci abbracciamo, “cazzo, sei super magro!”, rimonto dal lato guidatore, “dove andiamo?”, “addritto<\/em>“, “bello sei Lag!”<\/p>\n\n\n\n Dico sempre che non mi piace visitare i posti, preferisco viverli. Non mi dice nulla infatti lo stare in una citt\u00e0 qualche giorno a guardare tutto ci\u00f2 che “si dice” abbia da offrirmi, non ho lo sguardo veloce in grado di farsi rapire dai luoghi. Anzi, forse non sono proprio i luoghi che mi rapiscono, bens\u00ec i ritmi che li animano: mi lascio attrarre dagli accenti, gli orari, i significati nascosti dietro gesti che esistono nella sola sfera locale<\/em>, ed \u00e8 per questo forse, che non sono in grado di visitare. Ho bisogno di tempo. Senza ponte<\/h2>\n\n\n\n
E adesso?<\/em>
Gi\u00e0 sapevo la risposta: avrei passato un giorno in pi\u00f9 con Lag, facile. Anzi, meglio, ma ad una condizione: sul treno per Firenze Santa Maria Novella avrei studiato l’unica materia che per ora non mi aveva fatto accapponare la pelle: agronomia. <\/p>\n\n\n\n
Ma c’\u00e8 un gesto che, in qualche modo, sembrerebbe accelerare il processo. Un gesto che, se compiuto, mi fa sentire pi\u00f9 cittadino che turista. Quel gesto \u00e8 guidare una macchina. Il muoversi per le strade, tra le imprecazioni dei lavoratori in ritardo e i sorpassi azzardati dei genitori col Dobl\u00f2 carico di figli; il vedere cartelli dalle sfumature di colori diversi e semafori con i quali non si ha confidenza sui tempi; lo scoprire nomi di vie svuotate da qualsiasi aggancio a ricordi o nostalgie… tutto questo, per qualche minuto, mi ha fatto sentire meno torinese e pi\u00f9 fiorentino. <\/p>\n\n\n\n