– “Monsieur, would you like anything else?”
– “Why not? Something sparkling maybe.”
– “Bien sure, white?
– “Ros\u00e8? Vous avec ros\u00e8?”<\/p>\n\n\n\n
A questa affannosa conversazione seguirono parole impronunciabili in francese tra il cameriere biondo capellone, proprietario del locale e un suo amico nascosto dietro il bancone della cucina.<\/p>\n\n\n\n
– “We don’t have ros\u00e8, red?”
– “Oh white, it’s ok. Thank you.”<\/p>\n\n\n\n
Il ragazzo stava aspettando un suo amico quando ero stato tagliato fuori dalle sue distrazioni dal poliedrico cameriere francese.
Era convinto di non volere un secondo bicchiere, ma come spesso accade, le intenzioni sono facilmente manipolabili, specie quando riguardano i piaceri pi\u00f9 effimeri.
Un bianco frizzante, rigorosamente naturale, era dunque piombato sul tavolino parcheggiato a lato del 177 di Rue St. Denis, a Parigi. <\/p>\n\n\n\n
Stava per concludersi il secondo giorno in esplorazione solitaria della capitale francese: il circostante si faceva progressivamente sempre pi\u00f9 ristretto e la scelta era ormai assai limitata all’accessibilit\u00e0 dei luoghi.<\/p>\n\n\n\n
“Non lo volevo questo bianco”, <\/em>continuava a ripetersi, nonostante fosse ben a conoscenza delle dinamiche che rendono il tempo una porta senza chiave. Rimuginava allora, mentre alzando lo sguardo si chiedeva quanto sarebbe stato inutile innamorarsi in quel momento. D’un tratto un ricordo: l’incrocio di sguardi con un ragazzo visto il giorno prima lungo la via di casa. Per sbaglio sono stato a Parigi. Ad ogni angolo: “as-tu le pass?”<\/em>, “as-tu le pass?”<\/em>, “as-tu le pass?”<\/em>, … Dopo poche ore dal mio arrivo nella capitale francese avevo gi\u00e0 rinunciato alla Tour Eiffel: due anni a Parigi consecutivi senza vederla, che di lei non mi curo, non guardo, ma passo.<\/em> Il secondo giorno voglio essere preparato, e conscio di avere davanti a me ancora tante ore da trascorrere decido di impregnarle con un bagno di cultura: si va a Louvre caro il mio fl\u00e2neur!<\/em>, ma la scritta rossa gigante sul sito del museo mi riporta subito coi piedi per terra: Fermeture extraordinaire<\/strong><\/mark><\/em>!<\/mark> Parigi rimane cos\u00ec immobile. Niente della capitale francese sembra essere afferrabile e di conseguenza esperibile, tutto sembra minuziosamente costruito all’interno di una bolla entro la quale vigono tempi e regole diverse. Vi \u00e8 una calma surreale per le vie del centro e il silenzio \u00e8 solamente interrotto dai rumori delle sirene o degli elicotteri: il caro prezzo del controllo passa anche dalla svendita della propria serenit\u00e0. <\/p>\n\n\n\n
“E se ripercorressi la stessa strada?”, <\/em>pensieri futili, visto il suo impegno a rimanere fedele all’amico e al bagaglio di non-detto<\/em> che entrambi si portavano appresso.
Che fare quindi?
Il mal voluto bianco non esitava ad attirare attenzioni, mentre un notevole appetito iniziava a farsi spazio tra le parole avidamente cercate del racconto.
Un inaspettato invito al bar Les Fontaines<\/em> aveva reso ancor pi\u00f9 tumultuoso quel fondo di calice: “Sua sorella? \u00c8 tutto il giorno che giro da solo per Parigi, e ora che fa? Mi invita in un bar con sua sorella?”. L’ego iniziava a fomentarsi mentre l’urgenza di una decisione batteva l’indice sull’orologio.<\/p>\n\n\n\nVal bene una messa<\/h2>\n\n\n\n
Una Parigi post elezioni e pre Olimpiadi. Scombussolata a tal punto da originare un fuggi-fuggi<\/em> generale dei cosiddetti parisiens.<\/em>
Per strada il vuoto: solo un’infinit\u00e0 di transenne, corpi di polizia e tablet a scandagliare e decidere chi potesse andare dove.<\/p>\n\n\n\n
no, non ce l’ho sto cazzo di pass, come si ottiene?, che devo fare?…
un cortocircuito cavernoso all’interno del quale ogni sguardo era sospetto e ciascuna intenzione doveva essere calibrata. <\/p>\n\n\n\n
Cammino una vagonata di chilometri tra le strade ancora aperte del centro: Notre Dame chiusa, la Senna blindata, i ponti per attraversarla un terno al lotto… cos\u00ec vago, da perfetto fl\u00e2neur<\/em> convincendomi di essere il personaggio giusto per quella trama. <\/p>\n\n\n\n
Il buon Macron s’era svegliato prima di me e aveva prenotato tutto l’edificio per la cena istituzionale con gli altri capi di stato: low profile<\/em> il nacchero.
Ripiego sul Pompidou passandoci praticamente tutti i giorni: vuoi per la mostra sulla Nike, vuoi per il tubo che sale e offre uno sguardo privilegiato sulla citt\u00e0, vuoi anche solo per i servizi igienici… mi ci affeziono e lo rendo centro nevralgico del mio naufragare. <\/p>\n\n\n\n